ЗеркалаЗеркала, зеркала… Сотканные из песка и амальгамной пленки. Кажется, коснись – и побегут по отражению круги, как по воде. Коснись – и осыпется у твоих ног серебристый песок отражений.
Наверное, все дело в том, что я влюблен. Наверное, мое восприятие меняет холод зеркал. Наверное, где-то за стенами странной комнаты сыплет снег.
Они знают, помнят, видят. Все, что было, все, что будет. И никогда не показывают истины. Кривые зеркала – наш огромный и бескрайний мир, основанный на вранье любимым и самообмане.
Близнец на амальгамной пленке с насмешкой смотрит на меня, ответными движениями касаясь кончиков пальцев, прижимаясь щекой к щеке, касаясь холодными губами моего рта… И таких близнецов сотни. Словно странный танец отражений, словно сюрреалистический вальс неприкрытого секса и желания. Каково это – любить такого же, как и ты?
И в каждой грани – осколки глаз, рук, дыхания. Зеркальная комната – дверь в самого себя. Стекло на полу, потолке, стенах. Словно весь мир превратился в твоего ярого поклонника и фаната…
А потом открывается дверь. Также скрытая от взгляда холодной поверхностью спекшегося песка. Теперь нас трое. Нет. Нас – тысячи. В отражениях, в воздухе, в звоне безмолвных свидетелей.
- Каково это – любить самого себя?
Близнец за стеклом, повернувшись к нежданному любовнику спиной, умоляюще опускается на колени, опираясь о леденящую кожу поверхность. Каково это?
Здесь нет меня, нет их, нет нас. Только разбитые и испуганные отражения, вложенные одно в другое. И так естественно оказаться в центре странной комнаты, ощущая на губах обжигающий после холода зеркала поцелуй. И так просто отдаваться скользящим по животу и бедрам рукам, опираясь на широкую грудь. И не важно, что в один момент рук становится четыре, а я просто не разрываюсь в стремлении подарить ласки им двоим.
Каково это – любить одного человека дважды?
Тонкие, сухие губы, пробегающиеся по уже обнаженной спине. Карие глаза напротив, говорящие сами за себя. Тихий рык, отражающийся от зеркальных поверхностей, блуждающий сквозь переплетенные тела.
Когда-то их было двое, теперь – их тысячи. Когда-то меня было – сотни отражений, теперь – я один. И наоборот. И снова не так. И снова убегающее в бесконечность множество нас.
Раз. И я погружаюсь в тугое тепло чужого тела. Выдох.
Два. И он подо мной прогибается в жажде сладостной судороги. Вдох.
Три. И спину накрывает таким знакомым и долгожданным теплом, наполняя меня собой.
Трое. Один. Сколько нас? Разве имеет значение? Только сумасшедшая теснота и стоны внизу, только безумные движения позади. Я уже давно потерял сам себя, позабыл об играющих с сознанием отражениях. А пальцы в бессильной злобе скользят по холодному стеклу.
Зеркала, зеркала.
Беспрестрастно отражают они наши лица. Искаженное в сдерживаемом оргазме. Полное необъяснимого блаженства. Кричащее от раздирающего на части восторга.
Откинуть голову на плечо одному, позволяя стону вырваться наружу, смешиваясь с тихим шепотом зеркал. Податься вперед, туда, где сжимаются в тугое кольцо мускулы, обхватывая все плотнее. И тут же назад, туда, где касается заветной точки внутри чужое тело.
И заблудиться в чувствах, как в лабиринте зеркальной комнаты. И потеряться между двух живых отражений, между самых любимых близнецов.
Каково это – любить себя? Загляни в зеркало, позволь амальгамной магии проникнуть в твое сердце, отдайся во власть зазеркалью. Каково это – любить себя? Знают только они… зеркала… Зеркала…
Писалось почему-то вот под эту работу denoro