Эммм... Неожиданная зарисовка на тему недописанного ориджа))) Prokopyan, прочти и ужаснись)))
автор жаждет комментов!!!
зарисовко«Фрид.
Прости, я никогда не умел писать писем, предпочитая высказывать все в лицо. Но в этот раз придется изменить своим привычкам. Потому что в противном случае ты переубедишь меня, заставишь поверить в то, что черное это белое, а белое - черное. Словами, губами, руками. Как всегда. Так привычно. И поэтому я пишу тебе это письмо в надежде, что ты поймешь.
Что стало с нами, Фрид? Как мы дошли до такой жизни, как некогда феерический секс превратился в нудную рутину? За что? Быть может, в том моя вина. Я не способен соответствовать тебе, аристократу из семьи тигров. Быть может, любое, даже самое сильное чувство обречено на смерть. Не знаю. Но… Мне не хватает тебя. Того самого Фрида, в которого я влюбился на космическом корабле, ради которого бросил свою мечту. Мне до боли хочется вновь увидеть сияющие тьмой глаза, наполненные жизнью больше, чем все вокруг. хочется услышать твой смех, почувствовать, что ты рядом. Со мной.
Да, я несправедлив к тебе, эгоистичен, жалок. Но я схожу с ума в этом одиночестве. Ты приходишь домой за полночь, чтобы быстро съесть приготовленный ужин, чмокнуть меня в макушку и завалиться спать. А утром заменить ужин на завтрак, а сон – на работу. За последние два года мы с тобой и трех часов вместе не провели. Потому что нужны деньги, потому что этого требуют твои дела. Но как же я?
Заметил ли ты, что с каждым днем блюда становятся все изысканнее и сложнее в приготовлении? Чтобы хотя бы за готовкой не думать об упущенном шансе. Знаешь ли ты. Что я выучил три языка, пока ждал тебя? Что собрал великолепную библиотеку из трудов писателей прошлых веков. И все это – оригиналы. «Трать, сколько посчитаешь нужным!»
Ты купил меня. Как этот дом, как подаренную мне на день рождения картину… Я ведь просил только пять часов с тобой. Лучше бы не было того дня. Лучше бы мы никогда не встречались, и я сдох на том космолете.
«Мой». Ты любишь шептать это слово мне на ухо в редкие минуты нежности. Всегда любил. И я почти смирился. Вот только, Фрид, знал бы ты, как хочется иногда побыть не твоим, а своим собственным. Хоть раз сделать что-то для исполнения своей мечты.
Когда ты заменил мне меня? Когда стал олицетворением бога и дьявола на земле? Когда я стал дышать и жить только тобой? Не знаю. Да и не хочу знать. Потому что без тебя – смерть. Это болезнь, зависимость, пагубная страсть, от которой так трудно отказаться, и которую я принял добровольно. Ведь ты обещал отпустить меня. Тогда…
Не стоило мне оборачиваться, поднимаясь по трапу четыре года назад. Не стоило смотреть в твои глаза. Ошибка. Иногда они стоят нам слишком многого. В тот раз в твоем взгляде я прочитал мольбу остаться, никогда не уходить… Зачем мы научились читать по глазам?
Наверное, все это слишком сумбурно, бессмысленно, бессистемно, и ты не любишь читать подобное. Извини. За то, что я остался все тем же вспыльчивым котенком, за то, что так и не научился писать письма, за то, что не смог стать достойным тебя. Это моя вина, моя ставшая уже такой привычной боль.
Но я устал. Я не могу больше ждать тебя, пытаясь украсть у работы хоть крупицу твоего времени. Постепенно опускаться все ниже на дно, забывая старые навыки и знания. Смешно, но вчера я не смог вспомнить состав защитного экрана и стандартный код для дезактивации роботов. Это конец. Я больше не техник, не пилот, не капитан – я никто. Благодаря своей любви.
Не знаю, смогу ли когда-нибудь обвинить во всем происходящем тебя, смогу ли научиться тебя ненавидеть. Но сейчас я ухожу. Чтобы больше не видеть твоих черных глаз, не дышать твоим ароматом силы и власти, пропитавшим дом. Мы слишком привыкли любить друг друга.
Надо было уйти раньше. Возможно, вернуться, заслужить прощение, вымаливать его на коленях… Я хочу видеть счастье в твоих глазах вместо этой темной усталости, но не могу дать его тебе. Прости. И прощай.
P.S.: Я люблю тебя, Фрид».
Языки пламени жадно сожрали последнюю строчку послания и возмущенно затрещали сухими дровами, требуя добавки. Какое это письмо за последние два года? Двадцатое? Первые пять я просто выбрасывал в мусор, но когда шестое почти прочитала любопытная служанка… С кухни потянуло сладко-пряным запахом, возвещая о готовности очередного кулинарного шедевра. Пришлось тащиться на кухню.
«Когда-нибудь мне хватит смелости признаться тебе»…